Supongo que la ciencia tiene establecidos los parámetros para definir las diferencias entre locos y cuerdos aunque creo que en éste como en otros territorios, la sabiduría popular suele elegir sus propios caminos.
Cuando se trata de evocar a quienes llamábamos locos en Toay, con el término aplicado desde el más sincero de los afectos, me inclino a pensar en ellos como ciudadanos de un mundo diferente al que habitábamos los presuntamente cuerdos. Por las dudas y a falta de una definición de fronteras entre presuntos locos y presuntos cuerdos, en Toay andábamos todos juntos caminando las mismas calles y aquello tenía su particular encanto.
El pueblo los vía a diario, aplicando los matices de sus personalidades sobre el horizonte monótono de las calles. Algunos de ellos han sido algo como el símbolo de una época y creo que si no hubieran existido, habría sido bueno dibujarlos sobre el paisaje para llenar algún vacío en el cuadro pintoresco de los recuerdos. Aunque hoy resulta extraño mencionarlo, aquel Toay de los años ’40 no sería el mismo sin los brochazos surrealistas que le aportaban aquellos entrañables presuntos locos.

Jorge

Evocar al Jorge de aquel tiempo significa adentrarse en la tristeza y en el dolor, ante un destino humano de soledad sin horizontes. Solo queda en el alma un pleno de interrogantes, que aún siguen sin respuesta.
Jorge era un individuo de gran tamaño aún siendo adolescente, con un rostro rubio y aniñado. Vivía, creo que malvivía es más adecuado, en una propiedad alambrado de por medio con los fondos de mi casa.
El lugar habitable del predio, pobre y ruinoso, se ubicaba en un rincón del lote junto a los maltrechos corrales y un pozo de balde en un costado. El resto era tierra desgastada por la erosión, envuelta en una nube de polvo durante los días de viento. La tristeza se completaba con algunas chivas, unas pocas ovejas y un par de burros, todos macilentos al acecho de la mínima brizna de pasto que se insinuara en el suelo.
Jorge salía diariamente con su majada muy temprano, semivestido invierno y verano, con su andar errático como si cada miembro de su cuerpo siguiera un impulso propio, agitando una rama seca en su mano derecha. Al atardecer regresaba recorriendo el camino inverso, con sus animales reacios al encierro nocturno, en especial los burros que solían protagonizar unas empacaduras antológicas.
A esa hora era casi cotidiano escuchar los improperios de destemplados de su patrón, proferidos desde las habitaciones para descargar sobre el regreso del pobre muchacho, las furias contenidas del día.
Si alguna vez me fuera concedida la gracia de traducir a la ternura, pintaría a Jorge detrás de su escuálida majada llevando en sus brazos a un cabrito recién nacido. Lo imposible de llevar a un cuadro, sería la tibieza del soplo de luz que envolvía a aquel rostro de niño viviendo la felicidad tal vez única, de su triste existencia terrenal.


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